Cambios
Ahora mismo me pongo a pensar, ¿qué sería de mí sin esa presencia fantasmal que me cubre? Sin esa necesaria, atormentada, bendita obsesión por escribir. Hacía tanto que no la sentía; me duele, fluye por los dedos como si no fuera tinta sino sangre, mi propia sangre, la que se vuelca sobre las páginas. Mi propia sangre transformada en palabras, como si de esa manera redimiera un poco todo esto que me atraviesa el alma como flechas. Sí, es la tristeza, es el dolor, es la angustia. Todo eso que me ha ido dejando el recorrido por la vida, eso que me hace sentirme tan vieja pero a la vez tan niña. Es tan fácil asumirse ya vieja y derrotada, tal y como me lo recomendara Enrique Tenorio, pero yo soy de una idea diferente: sí, es muy sencillo darse por vencido y decir que la vida ya no tiene nada más que ofrecernos precisamente porque es sencillo. ¡Porque ya no hay nada más qué decir o qué hacer! En cambio, si nos asumimos como somos, si entendemos que todo este sufrimiento nos hace crecer, en...