Como un reloj de arena que se sobresalta con los espasmos del Universo. Como una gota de rocío, perdida en las profundidades de un mar azul, casi violeta. Como tú, como yo. Como las dobles hélices de Crick y Watson, que mientras se desdoblan van revelando el secreto de la existencia. Como el silencio, como el verde de una montaña desolada, como la nada. Como todos. Como el niño que ríe envuelto en las sábanas de su inocencia. Como una madre dando a luz, dividida entre el dolor y la belleza. Como el Ojo que todo lo ve, que nos vigila, que se cerciora de que los ritmos del mundo entero continúen en armonía perpetua. Como las hadas que no existen si no cuentas los cuentos, como los ángeles oscuros que en realidad son blancos si lo crees con suficiente anhelo. Como lo falso, lo vivo, lo malo. Como si nunca (jamás) fuera suficiente. Como el último beso que se guarda con codicia. Como el amor que quema, muy adentro, en lo profundo, en lo neg...
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Partitura Para Mujer Muerta
Nada como aquello de tomar tu cuerpo entre mis dedos y girarlo. Y apreciar con natural admiración cada vértice de tu encendida anatomía, cada vórtice. Eres el agujero negro de mi existencia ya casi apagada. ¡Absórbeme! Devórame. Adórame. Y nada, como volver a registrar en mis oídos los más agudos sonidos del Universo las notas más bajas del Silencio. Tu voz. Esa experiencia fantástica que sólo puedo comparar al terrible miedo de saberme sola y tuya. Sólo tuya. Morir como mueren los arcos de los violines entre las manos de sus amos (esclavos y maestros), ejecutando la más sublime sinfonía, morir así... Vivir por ti. Átame con las cuerdas. Córtame con el arco. Dispara una flecha y atraviésame. Ámame. Encontrarás las partituras recién escritas bajo mis párpados cansados. Me han costado muchas horas sin dormir, dos silencios entre tus suspiros, un sí y un no. ("Tocaba como amateur, pero era todo un profesional si se hablaba del dolor")...